Ich glaube an Wiedersehen

Ich hab heute Nacht von dir geträumt. Ich konnte dich so deutlich vor mir sehen, dich umarmen, dich riechen. Oh, dich riechen. Dein unverwechselbarer Du-Geruch. Es war so ein besonders schöner Wohlfühltraum, und in den wenigen Sekunden, als der Schlaf von mir abfiel und ich so richtig zu Bewusstsein kam, da dachte ich, es ist alles noch so, wie es gewesen war.
Aber es ist nicht mehr so, wie es mal war. Nichts mehr. Du bist weg und der Schmerz darüber zerreißt mich fast. Ich habe seit Wochen nicht mehr richtig Luft geholt, so kommt es mir zumindest vor, und meine Augen brennen vor lauter geweinten und inzwischen ungeweinten Tränen. 
 
Ich hätte nie geglaubt, dass unsere Liebe so jäh enden könnte. Wie sollte ich auch darauf vorbereitet sein? Alle unsere Ziele, Pläne und jede Routine zerbarsten mit dir und unserem Auto bei Glatteis an dieser alten Eiche.
Ich wollte dir doch noch so viel sagen. Doch jetzt ist nur Leere und Stille, die mich umgibt.
 
Mir schnürt es wieder meine Kehle zu, als ich auf dem Weg in die Küche an deinem Foto vorbeikomme. Wie du gelöst in die Kamera strahlst. Lebendig. Lebensfroh. Wunderschön.
Mit zitternden Fingern greife ich zu den Streichhölzern und zünde die Kerze für dich an. Oder vielmehr für mich. Etwas Wärme, etwas Licht und Bewegung in unserem leeren Zuhause. Meinem leeren Zuhause.
Mein Blick fällt auf den Stapel Karten, Trauerkarten, die unzählig auf dem Schränkchen neben deinem Foto und der Kerze liegen. Ich greife danach und lasse sie durch meine Finger laufen. Wahllos fasse ich eine Karte und betrachte sie, als würde ich sie zum ersten Mal sehen.

In der Hoffnung auf ein Wiedersehen

In dunkelgrünen Lettern steht dieser Satz auf der Karte. Ich schluchze auf, und wieder brennen Tränen heiß in meinen Augen. Aber, als hätte sich etwas gelöst, kann ich endlich tief einatmen. Meine Lungen füllen sich mit Sauerstoff, und das ist so wohltuend und befreiend, dass sich mein Gesicht automatisch zu einem Lächeln verzieht. Ein bekanntes Gefühl, aber nach den letzten Wochen so ungewohnt, und fast schäme ich mich. Bevor sich das schlechte Gewissen weiter in mir ausbreiten kann, weil ich lächeln kann und du nicht mehr, konzentriere ich mich wieder auf die Karte in meiner Hand. Ein Wiedersehen. Was für ein Trost, denke ich. Wir werden uns wiedersehen.

Unser Glaube war eine ganz grundlegende und verbindende Sache für uns. Damit verbunden auch der Glaube an ein Leben nach dem Tod. Nach dem Tod ... In meiner Vorstellung wäre das frühestens in vierzig Jahren eingetreten.
"In der Hoffnung auf ein Wiedersehen", flüstere ich leise, lege die Karten zurück und streiche zärtlich über dein Gesicht auf dem Foto vor mir. Wie konnte dieser kostbare Trost nur wochenlang unter all dieser zerfressenden Trauer verschüttet liegen? Automatisch greife ich zu dem kleinen Kreuz, das ich an einer Kette um meinen Hals trage, du hast es mir vor vielen Jahren geschenkt.
Wir werden uns wiedersehen und dann wird Gott ihnen alle Tränen abwischen. Es wird keinen Tod mehr geben, kein Leid, keine Klage und keine Schmerzen. (Bibel HfA, Off. 21,4) 

Mitch's Market

Dicht ans Regal gedrängt, verharre ich. Ich wage kaum zu atmen. Meine Hände, nein, mein ganzer Körper kribbelt vor Aufregung und Anspannung. Sollte es wirklich funktionieren? Es wäre unglaublich, aber auch nicht überraschend, wenn nicht. Ich schiebe meinen rechten Fuß etwas nach vorn und verlagere mein Gewicht. In Zeitlupe schiebe ich meinen Kopf aus der Deckung. Gerade als ich mich in Sicherheit wähne, höre ich eine Melodie. Schief gepfiffen, aber voller Pathos, Bernie ist also noch da. Es muss Bernie sein, denn nur er hat dieses hohe Zischeln in seinen Pfeiftönen, muss wohl an dem fehlenden Schneidezahn in seiner Kauleiste liegen. Ich grinse lautlos, schließe meine Augen und bewege meinen Körper in umgekehrter Reihenfolge zurück in den schützenden Schatten. Die Melodie kommt näher. Bernie kommt näher, und langsam steigert sich meine Aufregung ins Unermessliche. „Was soll schon passieren?“, frage ich mich im Stillen, merke aber, dass sich meine Lungen vor Panik nicht mehr komplett mit Sauerstoff füllen lassen. „Atmen. Atmen. Atmen.“, versuche ich mich gerade zu beruhigen, als Bernie vom schiefen Pfeifen auf Gesang wechselt. Eine sehr eigenwillige Interpretation von Bon Jovis – It’s My Life hallt durch die Gänge des kleinen Minimarkts. Oh nein! Bitte, bitte nicht. Ein Lachen, so plötzlich, dass ich es kaum aufhalten kann, schießt in meinen Bauch und arbeitet sich meine Kehle hoch. Ich presse die Lippen zusammen und merke, wie sich mein Gesicht zu einer Grimasse verzieht. Ich balle meine Hände zu Fäusten, sodass sich meine Fingernägel fest ins Fleisch bohren. Ich merke, wie sich meine Augen vor unterdrücktem Lachen mit Tränen füllen und will meine Aufmerksamkeit wieder auf meine Atmung lenken. Ich muss pinkeln. Ausgerechnet jetzt! Am liebsten hätte ich laut aufgestöhnt, aber unterdrücke auch diesen Impuls. Kurzzeitig von meiner Blase abgelenkt, habe ich gar nicht gemerkt, dass das Pfeifen und Singen aufgehört hat.
Mich umgibt Stille. Ein lautes, rollend-scharrendes Geräusch durchschneidet sie. Dann wieder Stille. Bernie muss das Rolltor heruntergelassen haben. Ich atme langsam und stoßweise aus, lockere meinen verkrampften Körper und wische die Tränen von meinen Wangen. August wird mir nie glauben, wenn ich ihm davon erzähle. Vorsichtig taste ich mich nach vorn. Noch ein Schritt, dann stehe ich im gedämpften Licht der Tiefkühltruhen, die leise vor sich hinsummen.
Geschafft. Es hat tatsächlich funktioniert. Ich bin allein. Eine Nacht allein in Mitch`s Market. Ich recke meine Faust als Siegerpose in die Höhe, bevor ich auf Zehenspitzen die Gangreihen entlangschleiche. Ich brauche dringend Nervennahrung. Selbst im Dunkeln finde ich auf Anhieb den orangen Karton Reese’s und ziehe eine Packung heraus. „Reese isst Reese’s“, hallt das Spotten meiner Klassenkamerad:innen durch meinen Kopf. Ich schüttle den Gedanken ab und lass es mir schmecken, während ich durch den Laden in Richtung der Getränke schlendere. Ich brauch’ dringend eine Coke, immerhin sind es noch fünf Stunden, bis die Frühschicht hier auftaucht, und eine weitere Stunde, bis der Laden öffnet und ich die Chance habe, unauffällig durch die Tür rauszuspazieren, direkt auf Augusts verblüfftes Gesicht zu. Die Vorstellung daran, hebt meine Stimmung augenblicklich. Hätte er gewinnen wollen, hätte er sich nicht mich für seine Wette aussuchen sollen. 

Dreißig Grad. Die Sonne knallt an diesem Tag besonders erbarmungslos auf die Erde. Zwischen den hohen Häusern wirbelt träge der Staub durch die Luft, als sie aus dem klimatisierten Ärztehaus am Rathausplatz tritt. Sie atmet stoßweise und unregelmäßig, der Arztbrief wellt sich langsam in ihrer schweißnassen Hand. Sie nimmt das bekannte Brennen in ihrem Magen wahr. Als würde dort ein fester Klumpen sitzen, die Kehle trocken und zugeschnürt. Sie geht ein paar wankende Schritte und lässt sich dann auf eine Metallbank fallen. Sie hasst es, im Sommer mit kurzen Klamotten auf den viel zu heißen, klebrigen Bänken zu sitzen. Das ist etwas für den Frühling oder Herbst, wenn sie eine ihrer Runden durch den Park dreht, mit einem wärmenden Tee in ihrem Thermobecher und einem Buch in der Tasche …
Aber solche Befindlichkeiten sind gerade nicht wichtig. Sie vermeidet es, den Brief anzuschauen, und fokussiert ihren Blick auf das Wasserspiel, das mittig auf dem Platz installiert ist. Dann schließt sie langsam die Augen. Einatmen, halten, ausatmen. Von vorn. Sie öffnet ihre Augen und schaut in die Wipfel der hohen Bäume. Schnee bedeckt sie und rieselt sacht in ihr Gesicht. Sie blinzelt und läuft weiter. Der frisch gefallene Neuschnee knirscht unter ihren Schuhsohlen. Wie sie dieses Geräusch liebt. Sie dreht sich mit ausgestreckten Armen einmal um ihre eigene Achse und muss lachen. Wie sie diesen Ort liebt! Glückseligkeit und Geborgenheit in einem.
Langsam geht ihr Atmen ruhiger. Sie ordnet ihre Gedanken und prüft ihre Ängste, die gerade dabei waren, sie zu übermannen. „Eins nach dem anderen“, murmelt sie und atmet tief die kalte, klare Luft ein. Erst mal muss sie das Cottage am anderen Ende des verschneiten Weges erreichen. Sie kann schon fast das süße Gebäck riechen, was dort gerade im Ofen goldbraun bäckt und auf sie wartet. Die warme Umarmung der Kaminluft mit verschiedensten Düften geschwängert. Sie nimmt bewusste Schritte, konzentriert sich erneut auf ihre Atmung und schaut sich mit liebevollem Blick an diesem vertrauten Ort um. Sie hört den vereinzelten Ruf eines Tieres im Wald, spürt die kalte Winterluft in ihrem Gesicht, hört den Flusslauf leise plätschern. Sie bleibt stehen und schließt noch einmal ihre Augen. Einatmen, halten, ausatmen. Sie öffnet ihre Augen und lässt den letzten tiefen Atemzug langsam gehen. „Mach's gut, Snow Crystal“, denkt sie, „ich komme wieder.“ Ihr Blick wird klar und sie blickt vom plätschernden Wasserspiel auf den Brief in ihrer Hand. Unaufhaltsame Realität.
Aber sie ist ruhiger, fast gelassen. „Zu Hause“, denkt sie, wie sooft „zu Hause, muss ich das Buch heraussuchen und noch mal lesen.“ Insgeheim weiß sie, dass sie es nicht tun wird, wie die vielen Male zuvor, wenn sie sich in den Weiten des tief verschneiten Snow Crystal zurückgezogen hat, weit weg von der bisweilen erschütternden Realität. 

Hummel

Da ist sie wieder. Sie fliegt direkt an meinem Kopf vorbei. Ihr Ziel? Die leuchtend rote Mohnblüte vor mir. Es sieht fast so aus, als müsste sie etwas Anlauf nehmen. Ich bleibe stehen und warte ab. Ich weiß schon, was passieren wird, aber ich liebe dieses Schauspiel und nehme mir gern die Zeit dafür. Etwas später, die ganze Mohnblüte wackelt dabei, schiebt sich schwerfällig ein blauschwarzer, geflügelter, pelziger Ball rückwärts aus der Blüte. Eine über und über bestäubte Hummel.

Man sagt, nach den Gesetzen der Aerodynamik sei es Hummeln unmöglich, bei ihrem Flügelflächen-Gewichtsverhältnis zu fliegen. Die Hummel kümmert das nicht, und sie fliegt trotzdem. Oder es wird ein, da die Hummel die Gesetze der Aerodynamik nicht kennt, fliegt sie dennoch, ergänzt.

Das sogenannte Hummel-Paradoxon. Zum ersten Mal hörte ich als Kind davon. Ein lyrischer Text in einem Weihnachtsbrief, der Mut für das kommende Jahr machen sollte. Ich war zu jung, um zu wissen, was ein Paradoxon ist, aber seitdem freue ich mich ganz besonders über jede Hummel, die friedlich meinen Weg kreuzt, sich vor meinen Augen in Blütenkelche stürzt und sich mühsam und vollbeladen wieder herausarbeitet. Ihr Brummen klingt satt und angenehm in meinen Ohren und ihr träger Flug hat mir nicht nur einmal ein Lächeln ins Gesicht gezaubert.
 
Nun mag ein Kritiker sagen, dass man die Aerodynamik der Hummel nicht mit der eines Flugzeuges vergleichen kann, dass sie eben keine starren Tragflächen ihr Eigen nennt. Ja, das ist unbestritten und dennoch hat das Bild der kleinen Hummel, die eigentlich gar nicht kann, es aber dennoch tut, eine starke Wirkung auf mich. 

Ein paar Jahre ist mein Hummel-Wissen (nicht aber meine Hummel-Freude) etwas in Vergessenheit geraten. Da sehe ich sie, als ich auf der Seite einer Tattoo-Künstlerin stöbere. Ein wunderbares Abbild einer süßen Hummel und sofort ist mir klar, "Das will ich auch!" Denn da, aus dem Nichts, ploppte das Hummel-Paradoxon wieder in mir auf, kindlich abgespeichert: Hummeln können gar nicht fliegen, sie sind dafür zu schwer und dick. Aber da sie es nicht wissen, fliegen sie trotzdem.

Wow, das hat gesessen. Seien wir doch mal ehrlich. Wie viele Pläne und Ziele scheitern schon im Vorfeld, ohne dass wir es je versucht haben? Nur, weil wir es in Gedanken so lange durchdacht und letztlich demontiert haben? Eine Ansammlung unzähliger Ausreden, warum es uns nicht gelingen könnte? Dabei wäre es manchmal doch ganz gut, ein kleines bisschen mehr von der Unbekümmertheit einer Hummel zu haben. Die Flügel auszubreiten, auch wenn sie uns vielleicht zu klein erscheinen und loszufliegen.

Ich trage nun eine kleine Hummel unter meiner Haut, die mich beim Blick in den Spiegel, spätestens, wenn ich darauf angesprochen werde, wieder daran erinnert, meine Grenzen zu hinterfragen, mutig, nicht überstürzt, loszugehen und das ein oder andere Mal auf das "Wird eh nicht klappen. Werde ich nicht hinbekommen", zu pfeifen.

Der Feierabend

"Einaaaaaatmen! Halten, halten, halten. Und wieder ausatmen. Aaaaaaaaah. Und wieder einaaaaaaatmen! Halten ..."
Wo bin ich hier nur hingeraten? Auf dem Flyer, der im Foyer des Hotels auslag, hatte von dem, was mir hier geboten wird, nichts gestanden. Leicht und beschwingt in den Feierabend. Das hatte ich zumindest nicht mit Atemübungen und Walgesängen, die jetzt aus einem alten CD-Player dudelten, in Verbindung gebracht.
Ich schaue mich um. Die Gruppe ist bunt gemischt. Da ist ein Businesstyp im Anzug, der hoch konzentriert atmet, eine Mutti, ihrer großen Handtasche nach, an der eine Schnullerkette baumelt. Ein Damen-Trio, Ü60, mit dem gleichen grell pinken Sportshirt bekleidet und ständig am Kichern. Die Gruppenleiterin Saskia, die - sich jedes Klischee erfüllend - in einer gebatikten, weit geschnittenen Hose und einer wild gemusterten Bluse steckt und ihr Mann Herb, oder wie sie ihn vorstellte: Hööörb. Herb heißt im wahren Leben sicher Herbert, aber das passt wohl nicht so gut zum Lifestyle. Herb trägt ein erdfarbenes Leinen-Set und einen bunten Schal um die Stirn gebunden, der ihm bei seinen ausufernden Bewegungen schon mehrmals über die Augen rutschte. Beide haben eine Kette mit einem ungeheuer großen Stein umgelegt. Und dann bin da ich. Ich trage noch mein Kostüm und meine Haare streng hochgesteckt. Der Entschluss, hier herzukommen, war sehr spontan und ich konnte nicht ahnen, dass ich in den ersten Minuten schon meinen inneren Knoten tasten und frei atmen muss; - das erfordert ein Höchstmaß an Bewegungsfreiheit, wie ich nun weiß. Ich schiebe mich weiter nach links, um mich unauffällig hinter einer Steinsäule zu verstecken. Eventuell kann ich von hier aus auch ungesehen flüchten.
"Nun wollen wir zusammen mit einer Partnerperson die letzten Verspannungen freischütteln, bevor Hööörb uns mit einem Gurkencocktail erfrischen möchte", säuselt Saskia und klatscht aufmunternd in die Hände. Das Sportshirt-Trio nimmt die Mutti in Beschlag und Saskia und Herb scheinen uns anleiten zu wollen, sodass ich wohl oder übel mit dem Anzugträger vorliebnehmen muss. Gegenüberstehend und an den Händen haltend warten wir darauf, dass die Walgesänge von einsetzenden rhythmischen Klängen abgelöst werden. Lasst los lautet die Devise. Unser Schütteln würde sich zu einem Gleichklang bringen lassen. Eingeschüchtert von der Damengruppe rechts neben uns, die aneinander rütteln und reißen, sodass ich ein Schleudertrauma nicht ausschließen kann und wirklich harmonisch schwingenden, aber ausladenden Bewegung zu unser linken vom Leiterteam, beginnen wir langsam unsere Arme zu bewegen. Die Musik wird schneller und wir kommen langsam rein, während Saskia und Herb schon bald ekstatische Verrenkungen vollführen. Außer Atem rufe ich meinem Gegenüber ein: "Bist du auch schon freigeschüttelt?", zu, bekomme aber keine Antwort mehr, da sich just in dem Moment Herbs Kette löst und der schwere Stein mit Schwung an die Stirn des Businesstypen klatscht, der daraufhin unvermittelt meine Hände loslässt und zu Boden geht. Zum Glück kommt er gleich wieder zu sich. Und erstaunlicherweise ist sein ernster Gesichtsausdruck auf einmal verschwunden. "Beschwingt in den Feierabend stimmt schon mal", sagt er lachend in die Runde. Lachen ist wohl der wahre Schlüssel zur Entspannung. 

Die Tür

Er drehte den Zündschlüssel um und der Motor erstarb. Mit einem Seufzen ließ er seinen Kopf an die Kopfstütze sinken. Letzte Nachtschicht von sieben Diensten. Er war müde und musste sich regelrecht zwingen, die Augen offenzuhalten. Verantwortungslos so zu fahren, aber die Busanbindung war eine Zumutung. Irgendwann, dachte er, würde es anders sein. Eine kleine eigene Praxis auf dem Land. Mit einem Ruck stieg er aus dem Auto aus, nahm seinen Rucksack und ging Richtung Hauseingang. Dabei wanderte sein Blick an der Hausfassade des anonymen Wohnkomplexes hoch. Im siebenden Stock brannte Licht in einem Fenster, das restliche Haus lag im Dunkeln. Er öffnete die Haustür und steuerte den Fahrstuhl an, ein Luxus, den er sich immer nach der letzten Schicht gönnte, sein Plan wurde allerdings durch ein rotes Defekt-Schild durchkreuzt. Er murmelte einen leisen Fluch, warf sich seinen Rucksack über die Schulter und machte sich an den Aufstieg in die achte Etage. Träge und gähnend bog er um die Ecke des letzten Stockwerks, als das Hauslicht erneut ausging. Er tastete sich zum Lichtschalter und drückte mehrmals. Nichts passierte. Also nestelte er im dunklen Hausflur seinen Schlüssel aus der Jackentasche und tastete das Schloss. Gleich geschafft, dachte er.

Er steckte den Schlüssel hinein, drehte nach rechts, aber es gab nicht nach. Er drehte wieder zurück, zog den Schlüssel aus dem Schloss und nahm erneut Anlauf. Wieder passierte nichts, er rüttelte am Türknauf, drehte den Schlüssel hin und her und ließ schließlich resigniert seinen Kopf gegen die Tür fallen. Er wollte doch nur in sein Bett. Auf einmal gab die Tür unter seinem Kopf nach. So unerwartet, dass er kopfüber in den hell erleuchteten Flur stürzte, der so gar nicht wie sein eigener aussah. Er stützte sich ab und schaute irritiert nach oben und direkt in die weit aufgerissenen Augen von Frau Paschke und in eine blank polierte Bratpfanne, die sie drohend über ihren Kopf schwang.

"Ach, du schei ... Schande. Entschuldigen Sie!", stammelte er und rappelte sich hoch. "Es tut mir leid, ich bin wohl in der falschen Etage. Das Flurlicht funktioniert nicht mehr, der Aufzug übrigens auch nicht und ich bin offensichtlich sehr müde", erklärte er und schob ein: "Es tut mir wirklich leid, dass ich sie erschreckt habe" nach. Zerknirscht schaute er auf die kleine Frau, die in ihrem geblümten Morgenmantel immer noch mit zum Schlag bereiter Pfanne vor ihm stand. Sie musste Ende 80, wenn nicht älter sein und hatte immer noch kein Wort hervorgebracht. Endlich huschte ein kleines verschmitztes Lächeln über ihr Gesicht. "Der junge Herr Doktor aus der Acht", sagte sie und ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: "Fast wäre mir das Herz stehen geblieben. Haben Sie nicht mehr genug Patienten und müssen selbst für neue Kundschaft sorgen?" Sie lachte leise vor sich hin. "Ich schlage vor, Sie kommen mal mit rein. Nach dem Schreck brauchen wir wohl beide eine Tasse Tee, nicht?" Etwas umständlich trat sie zur Seite und zuckte entschuldigend mit den Schultern, als sie seinem Blick folgte, der immer noch die Bratpfanne in ihrer Hand visierte.
"Das wäre ja was geworden!", lachte er. "Fast hätten sie mich erwischt und dann wären die Kollegen gut beschäftigt gewesen, mich wieder zusammenflicken zu müssen." Jetzt lachten sie beide.
"Vielleicht haben Sie ja einen Baldriantee da?"

Der Schlüssel

Im Rückblick, sagten sie mir, hätte das ganze Szenario wie ein Trickfilm aus den Neunzigerjahren gewirkt. Unwirklich, wie in Zeitlupe. Nun gut, so hat es sich auch für mich angefühlt und irgendwie nicht, denn so ganz genau kann ich gar nicht sagen, was da passiert ist. 
Es dauert auch, bis ich etwas erfahre und solange kauere ich vollkommen verdutzt mitten auf dem Bürgersteig und reibe meinen Steiß, während Janne und Steph sich vor Lachen ausschütten. Janne kniet auf den Boden und schlägt sich, weit ausholend, immer wieder mit der rechten Hand auf ihren Oberschenkel, während Steph sich neben ihr über dem Gartenzaun abstützt und in einer Art Starre lautlos, aber mit aufgerissenem Mund vor sich hin lacht. Ihr spritzen dabei Tränen aus den Augen und gelegentlich grunzt sie. Und das sollen meine Freundinnen sein? Prima. Gut, ich sollte nichts sagen, ich kann ein ziemlich schadenfroher Mensch sein. Ein kurzer Videoclip, wie jemand stolpert, beim Backen über und über mit Mehl bestäubt wird oder ähnliches und mich reißt es genau so. Und ja, über meinen Ausrutscher hätte ich sicher auch gelacht, wenn er nur eben nicht mir passiert wäre.
Ich nutze die kurze Pause, in der die Beiden versuchen, Luft zu holen und sagte etwas ruppig: "Danke auch, es geht mir gut." Das war ein Fehler, denn nachdem sie sich japsend angeschaut haben, prusten sie erneut los. Langsam steigt auch in meinem Magen ein Glucksen auf. "Also echt mal, was seid ihr denn für Freun ... din .... nen?", protestiere ich noch einmal, dann ist es auch um mich geschehen und ich falle in das Gelächter ein.
Später, als wir uns beruhigt haben und weiterlaufen, da erzählen sie endlich. Die Stimmung ist lebendig und aufgekratzt und das ausgelassene Lachen und die Kälte haben unsere Wangen gerötet. 
"Du hopst da so und auf einmal, wie aus dem Nichts, reißt es dir die Füße weg! Nee, wie du da gewirbelt bist, das war so surreal und ich bin so froh, dass du dich nicht verletzt hast, aber ehrlich, Tine, das war einmalig", sagt Janne. "Dazu halt dieser Aufzug!" Ja, mein Herumblödeln hätte ich mir vielleicht bei dem vereisten Weg sparen sollen, mein Steiß wird bestimmt himmelblau. Aber sie hat recht, in meinem Hasenkostüm muss das schon irrwitzig ausgesehen haben. Wir geben eh ein lustiges Trio ab: Ein Hase, der durch die Luft wirbelt und daneben ein Frosch und ein Bär, die sich die Bäuche vor Lachen halten - ein Hoch auf die Faschingssause.
"Aber ... aber das Beste ...", Steph wird von einem Lacher unterbrochen, "das Beste war, als du hochgewirbelt bist und zeitgleich dein Schlüsselbund heruntergefallen ist. Es sah aus wie bei Bugs Bunny." Wir kichern.
"Moment mal", ich bleibe abrupt stehen, sodass Janne, die schräg hinter mir war, aufläuft. "Wo ist mein Schlüssel?" Panisch schaue ich mich um und fange an unruhig mein Kostüm abzuklopfen. "Er ist weg, wir müssen zurück. Oh shit." Augenblicklich sind wir ernüchtert. So gut es eben geht, rennen wir die letzten Meter zurück. "Okay, ihr wisst ja, er ist ziemlich auffällig, er kann nicht weg sein." Lange müssen wir auch nicht suchen. Mit Schwung hat es den Schlüssel über den Gartenzaun in den Vorgarten geschleudert, wo er geradewegs auf einem aus der Form geratenen Schneemann landete. Mitten in seinem Gesicht baumelt nun die Plüschkarotte, die ich daran befestigt hatte. "Punktlandung!", sage ich, dann prusten wir los.